Mañana.

No existes.

No puedo, tengo que salir. Tengo que viajar, correr, saltar, volar lejos y olvidar que mañana no es más que el despertar. No existe. No existe tal cosa, no hay un después, ni ahora ni antes, todo se comprende en la fase primera del pensamiento individual. Tus conceptos, tus nociones de mentira te corrompen y forman un calendario de siete. Que te duermes siete y despiertas siete veces a la semana de siete días que por cuatro son mes y a veces son más y en otros se festeja por las armas, por los que vivieron de a siete, y de a cuatro se coluden las restantes para hacer de la playa un día campante.

No puedo, tengo que volar. Tengo que tomar el tren, el avión, el bus, el tranvía, el metro, el caballo, el helicóptero, el mundo en mis manos para poder decir que nada es suficiente.

Te dije que no puedo, que no puedo salir, no puedo esperar un día más para enterarme de que todo está como debería. Maldichos supuestos de libros funestos. No puedo escucharte, leerte, respirarte, olerte, oler tu mundo y concluir que eres tu, que eres tu quien no puede hacer nada, que estar sentado escribiendo se ha vuelto una insipiente forma de matar el tiempo, la espera para vivir. Los planes para hacer planes. Y seguir pensando que mañana.

(Me despierto y estoy a 24 grados, es hora del almuerzo. Bajo, me baño, como, al computador, escribo, chateo, música, si, la música me sirve para distraerme. Juego, tele, teleserie, aun sigo siendo un hombre. Como, bien muy bien papa, nada nuevo. sigo en el PC, nada especial, hago planes para realidades que no sucederán, "lo siento" tengo que hacer, tengo que vivir en otro tiempo mañana, no puedo juntarme contigo, tengo que viajar, viajar a conce, al valle, a viña, al fondo de mi conciencia para volver y gritarte que me voy de aquí, que me voy a París, al Japón a vivir mi vida, a deshacer este sueño que se apoderó de mi realidad y la deforma y dibuja a su antojo).

Mañana no existe, es un ser ficticio del despertar.

Mañana se diluye ante el insomnio eterno.
Mañana en pijama sin despertar ni duchar.
Olores corruptos ante la fatídica domingada.
Mañana no es un día, no es una fecha, es justo después de que te levantas.

Por que mientras tú duermes, yo sigo caminando.

Dejar de pensar tanto.

Como si fuese una obligación descansar la mente. El intelecto escapa de la ligera comprensión y se enfrasca en la idea elemental. Relajarse como una estela de nieve rondada por espasmos orgásmicos. Fin de la discusión ilógica.

Fin de los medios capaces de endurecer las articulaciones, dormir de cansancio a media tarde. Ver el tiempo correr sin dirección, sin encaminarlo a favor de los intereses. Aprendí a sentir como me muevo. Actuar sin tomar muchos riesgos, descansar de mi mismo y de quienes quieran mantenerme como soy.

un acercamiento a la gran respuesta.

En la complejidad del alba, una mariposa salta, canta y se levanta de su sueño de vientre terrestre.

Triunfante la solitaria.

¡Qué alegría de ver su única mañana, su único soplo de presencia, su inútil grito!¡Qué horrible que eres!

¿No puedes saciar mi hambre de poesía otro día?

Mueres con tu aleteo fugaz e inquieto. Incapaz de reír el después.

Existes por minutos y trasciendes en la memoria de quienes se percataron de tu existencia.

Tu soledad apremia.

Tanta energía, tantos deseos. Sucumbirás al caer el sol, en el absoluto de los ríos, en el ardor de una fogata, en la soledad del viento.

Una mariposa cae ante el anuncio nocturno de su muerte.

Mariposa rockera
Mariposa fugaz
Mariposa blanca
Mariposa paciente
Maripasa
maripesa
Marisopa

Sopa de Maria
María se posa en el pozo
Maripozo
El esposo de María

Fría la sopa
Me resfríe

¿Quién crees que eres?
Me enfermé por tu culpa

Marienfermosa
Marileprosa
Mariposa contagiosa

Vuelve a la vida
Mariasombrosa

N.I.

De una imagen generada radicalmente, mentalizarnos a metalizar la materia rizada, materializada, materiarulada.

De una idea imaginaria, ría la magia. De gente sencilla… De muchas ideas cochinas. China dormida en mi vigilia.

Ave desaparecida en idas humanitarias atareadas. Devorada, cocinada, destrozada. Imaginada adentro en trozos cubiertos.

Ser imaginario compuesto. De espacios enteros y abiertos. De minúsculos sentidos, y glamorosos dormidos.

De mentira, de menta. De una entidad completa. Planeta en tristeza por su partida.

Nadie vera su cara dormida.

Lapso.

El mundo termina en tus ojos,
en tu olor de playa llovida
De hojas y tierra disipada.

Termina con mi espera, con nuestra otra.
Esas, las otras que pueden ser miles.
Conmigo y la soledad, y la gloria.
La magia me agracia.
¿Como es que dijiste que te llamas?
¿Te llamas?
¿Como es capaz de serlo?
ser lo mismo y diferente.

El mundo termina dentro de un millón de recuerdos que forjan las fortalezas del hoy. Termina en miles de tristezas, de tazas trizadas. De reflejos y flojos. De un canal, de miles de ríos rizados sonriendo. Bus, búscame, ámeme, emergencia… Genocida… ida... da muchas ganas de verte. De ver té. Y de tomarlo con usted.

Termina dentro de mi, dentro de todos los mis que hemos dicho. Mientras que terminan mis segundos, mis letras volarán

mi yo anterior.

me gustaría advertir el temor de mi imprudencia. la falta de corazón cruzando mis ideales. El sol congelando mis futuros inciertos.

la crueldad de quienes ríen sintiendo cortezas sangrías. En todo instante culposa timidez impía. Inquietud punzante, temblorosa osadía. Ornamenta cautelosa de sabias sandías. Sin ramas ni estelas rozando. Sin vicios quebrando. Sin penas danzando. Sin.

Pecado absoluto de muerte prematura. Suturar heridas desiertas sombrías. Sombra culinaria de alturas perdidas. Perder energías sin vastas partidas.

comenzar de cero sin memorias idas. ir corriendo comprando bebidas.. vivir sin miedo sembrando alegrías.

El Silencio.

Nada que acotar.
Solo agregar. Y mas que agregar, desagregar, o in agregar, infragregar y contragregar que no he dicho nada.
Mas no quiero hablar hoy, no diré nada, y mantendré silencio .para quienes creyeron que me expresaría debo decirles que hoy no es el día para leerme. No es el día para escucharme ni me estoy haciendo entender de nada, puesto nada he dicho. No negare aseveración alguna, ni contradeciré algún apartado en especial, ni mucho menos declarar estados de ánimo o situaciones en particular. Simplemente soy mudo, mudo hasta el cansancio de mudez, así como sordo, ciego y sin dedos para escribir palabra alguna, esto se autodestruye a si mismo, y asimismo se construye solo. Así como los pájaros prefirieron ser gentiles y volar en vez de ser opinólogos, hoy mantendré el pico cerrado a la espera de que alguien entienda mi silencio

Para quien su nombre he olvidado

No pretendo ser agente ofuscador, ni menos atraerte a mi desgracia. Soy hombre sencillo, de palabras, de muchas de ellas. A veces dejo de serlo, me canso de mirar la paciencia y corro buscando las respuestas. Me convencí de ser maduro e inteligente, de haber acabado con errores infantiles y de parajes anteriores. Me convencí de mirar a la mujer como símbolo de perfección, de guiarla hasta mis interiores para mostrarme tal cual soy.

Soy un hombre de terno. De ternura. Determinado a conseguir mis nortes. No te vayas a fijar en mis palabras. Mienten, confabulan en contra de todos quienes puedan ojearlas. Es así como obtengo lo esencial. Haciendo trampas al sentir, sintiendo que mi habilidad por la bondad se estremece en tono de locura. Locuazmente pretendo desvirtuar mi carrera por vencerme.

Ven, seré más que un simple traidor a mis fútiles aliadas. Más que un don Juan fatigado por la habladuría. No tanto como un espejo de contraponer imágenes en desagrado. No está en nadie serlo. Un individuo no puede, más que acercársele, lo que en compañía puede lograr. Es así como me destierro de mis andanzas pasadas y pido perdón a quienes mi inusual actuar haya contrariado.

Nadie se puede jactar de lo que no tiene. Poderes para olvidar el sentir. Poderes para comenzar a vivir. Grandes montas de montones amontonados montados en montes moteados. Nadie tiene tal cosa. No pido que tengas lo imposible. No busco lo imposible, pues mis sueños me lo entregan. No busco poderes, mis letras son suficientes. Busco ternura, comprensión, armonía y poesía espontánea. Que mi sentir vuelque en el tuyo un espacio del cual nos haga imposibles para ambos. Aquello que se nos está prohibido como individuos, se nos acerca al caminar de la mano.

Balcón onomatopéyico de prados partidos

Sobre mi padre

Haz sido una línea constante en la estadística cotidiana,
Un número revelador entre conflictos y necesidades.
Un cuadrado imperfecto de fugaces sumatorias.
Desde solución derivada en la deriva de mi historia.

Eres música encajonada entre cuerdas sonoras,
Enervando la espera, crujiendo al oír.
Creas colores corriendo, sintiendo vivir.

Eres más que un ser, más que un hombre vivo.
Por fin me haces sentido.
Sentir entre tus afectos, verte tan correcto.
Correr esa aspereza perezosa esperanzadora.
Esperar a tu regreso, jugar en tus mundos.

Eres de piel, de papel maché, del domingo
De colores azules, de los verdes chillones,
De los amarillos fugaces y rojos saltones.
Eres de mentira, de planos insurrectos,
De alternas dimensiones, mundos incorrectos.

Eres luz de lluvia en días de Enero.
De tus creaciones, dos niños Nacieron.
Eres viaje perfecto en diversa Realidad.
Eterno perfecto, buscando Igualdad
Imposible de olvidar, dichoso de Querer.
Quieres tocarle al mundo una Utopía
Para hacernos felices en esta Estadía.

Morir de forma violenta.

No es menester de un hombre morir de forma tan violenta,
tan violenta como una pistola, como un vendaval de errores.
como una pistola sedienta de desperdicios vitales.
tales como una historia absuelta por metros de obscuridad.

no es de los pajaros caer sin plumas al peor de los suelos.
el duelo de quienes miraran la bandada sin su lider.

hiciste llorar al cielo para avisar que no volverías.
hiciste llorar a todos los muertos al visitarles.
no volverás de tus sentidos perdidos, de tus perceptivos sentidos.

nada de ti volverá a volar, ni respirar.

no era tu hora, y llegó tan rápido como una salada de mar.
junto a ti cantan los peces y gaviotas en altamar.

sin alas, eres un globo pinchado.

A Pablo Campos Palma. (Q.E.P.D)

sin perdón.(para santiago en 100 palabras)

En el metro la conocí. Le dejé en su bolsillo un papel con mis datos, mientras salía de la mano de su padre. Nos hablamos a la tarde. Valentina era su nombre.
Al año siguiente la llamé para su cumpleaños. Tenía un hijo y trabajo. Al parecer se iría a casar.
Nunca estuvo de acuerdo con mis deseos de estudiar en Concepción.
Su hijo se llama Ignacio, como mi padre y mi abuelo. A mi me dicen nacho.
Ahora estudio en Santiago.

mi cordillera.

Como si no hubiese cumbres que nevar; lagos a quienes lloverles el alma o alguna playa confundir con desolación florida. No existiría percepción obsequiada por el caminar de tus olores. Más que adjetivos y modificadores a nombres que suelen mirarse y contentarse de su gloriosa denominación. Son antes que eso: gigantes de gorros nevados de optimismos; sierpes contaminadas de fugaces bienvenidas perdidas; calles intoxicadas con atrasos y augurios; tristezas incumplidas de sueños malsanos.

Ni la cordillera, los ríos o simples atoramientos sentirán odio hacia tu persona. Lograr desdibujarlos y replantearlos de formas entretenidas. Debería ser juego nacional, país de poetas.

Nadie cree poder entenderlo, ser grande para que todos pudiesen verte, sin poder siquiera tu cola, o a tus parientes norteñas. Quieta como tú, sólo puedes ser. Dedicas tus días en contar aviones, nieves, derrumbes y accidentes.

Nadie puede ver la soledad en tus abrazos, en tus olores a desierto blanco. Ni sentir tus llantos, su increíble furia. Inmovilidad no implica esterilidad

Soy hombre de muchas palabras, de miles de ellas. Y mudo.

La primera.

De esto si que me acuerdo, de la lluvia incesante y de las mariposas preguntonas, del olor al polvo mojado y santiago lleno de colores nitidos. Eran todos opacos. Asi uno comenzaba una larga travesia por los paseos del Santa Lucía, bajaba uno por el ascensor y caminaba rapidamente por Huérfanos para llegar pronto a la cita con aquella dama en aquel recinto de terribles butacas. Te ibas saltando de lado en lado disimulando cuidadosamente el dolor inflinjido a las posaderas y con aquel antiagua tararear una cancion de danza en la lluvia. Todo culminaba en el barrio Lastarria frente a una taza con Café, contando la desventuras del heróico y fugaz personaje.

- te lo dije, al final todos mueren-

desde más allá de las nubes se escuchaban nuestras carcajadas sobre aquel arruinado presagio, de aquel vetusto cometido por arrebatar el asombro. tu sabias, todo es parte del espectáculo.

Ahora no hay lluvia, es verano, no hay nubes, ni risas que las alcancen, no hay cine incómodo, ni muchas de las cosas que moria por realizar; un simple camino por el forestal se transformaba en la aventura de mi vida, una cerveza era el líquido que transformaba mi acongojado cuerpo en el más energico de todos, un cariño siquiera se desvirtuaba en un terrible estallido de alegría.


Estoy solo, de eso estoy seguro, esperando encontrar a quien pueda compartir un otoño conmigo, veamos que pasa, quiza juntos maldigamos el verano.