Un sueño antes de dormir.

Cuando dormí el mes pasado, no dormí.
Ahora duermo como el mes siguiente.
Es que la vida es muy pesada,
como pómez
de vacía
nada
la sirena y los peces en el agua
se mean donde tomarán.
El ratón defeca donde come,
la gallina es defecada por la de arriba,
y nosotros nos comemos sus ovarios.

Ayer dormiré como hoy.

Paicaví

La lámpara ya me anunció su llegada.
Ahora calla y antes desarmaba
las teteras de nuestros corazones.

Estamos dentro de la calle vacía,
donde la luna hace juegos con
las destrezas por esperarla.

Afuera de la calle se inclina el mundo
y conforme avanza la noche
los perros gritan la letanía.

El sentido inconcluso de un aullido
cae por entre las sombras y va
hacia la parte más variopinta.

Desde arriba se ve la ciudad vacía,
el mundo lleno de ninguna cosa,
la espera de pesadumbres y lozanía.

El tiempo está marchito en sí mismo,
todos aquí se refugian a la luz
de un farol que alumbra a la nada.

El mundo está resuelto
¿Qué querías encontrar?

Santiago inmaduro

Soy el títere que esta ciudad construyó

bajo las manos de sus obreros.

Soy el hombre que teme al elefante

bajar la trompa y derramarme.

Soy el mono que baila enjaulado

hacia un alimento mal conjurado.

Soy el niño que aprendió a escribir,

y que así a volar olvidó.

Soy Santiago inmaduro,

la ciudad sin sonrisas,

puro humo.

Soy Santiago complicado

la ciudad sin arte,

pero callado.

Soy Santiago bicicleta

la ciudad mezquina,

pero concreta.

Estoy encerrado entre las fauces

de un injusto litigio en mi contra.

Y el hombre me acusa de los

pecados que no afronta.

Valido de un río de olor

desvalido.

Dueño de un cerro que

despierta el sueño

Jefe de una señora

que su hijo no mece,

que no llora.

Soy Santiago y sus cités

la ciudad que no cuenta

sino hasta tres.

Soy Santiago callampa,

la ciudad del tren

de Nos a Lampa.

Soy Santiago enardecido

la ciudad que protesta,

emputecido.

Soy Santiago de Nueva Extremadura,

la ciudad que no canta,

se hace oscura.

Soy Santiago desmemoriado,

la ciudad de vida sola,

contrariado.

Soy quien verá a tus hijos morir

bajo el manto gris que no quieres

destruir.

Soy quien despoja del trabajo

a los hombres inmigrantes,

Soy el diablo para las regiones,

para el mundo no importante.

Soy Santiago inmaduro,

la ciudad que no aprende,

puro humo.

La Calle Vacía

Miren aquí, un poquito de atención, señores todos.

Esta calle está vacía, ¿no les parece?

Llena de ninguna cosa, completa en sí misma.

Y por aquí se pasean las noches en auto.

Es una calle sin igual: el viento lo decía,

aquí convergen sus perfectas escondidas;

el cielo espera sin caprichos de otoño,

dijo para sí mismo: tal adoquín será visto

en el reflejo de una luna tonta y libida;

La blanca respondíó que ser así es producto

de la calle que no mira sino al verano día.

Negra de noche y ya se imaginan de invierno fría.

Es una calle, un paradero, una espera, una vía.

Mejor de asfalto y cemento con alquitrán

y un furioso descontento de obreros noche,

vecinos ruido, más y más huellas quitarán.

Testigo de lo invisible, la calle muda complace

a quienes, en puntillas, zapatos tambalean.

Mira, ¿qué ves aquí?

Es una gran calle y vacía.

Hace frío, ¿entremos?

¿Entremos?

Entremos a la calle vacía.

Un tejido.

Estoy tejiendo el acordeón que canta bajo mi oído,

Enmarañando los sonidos de aquel pinzón de olivo.

Suturo los deseos inconexos de entre sus hebras,

los pliegues rebotan entre mis manos cercenadas

por la astilla de plata.

La sangre tiñe la tela del instrumento en construcción,

cada rima que emana de mis manos corroe el doblez

de una y otra y otra acordeón escarlata.

Estoy escarlatando el cantor que acordonea el oir del bajo

sonando el pinzonar del enmarañado olvido.

Deseando inconexar las suturadas extrañadas cebras,

rebotes al plegar mis plateadas y astilladas cercenas

de manos morenas.

La sangrada tela el teñido instrumental del constructo.

Cada mano que emana de mis rimas dobla la corrosión

de uno y otro y otro escarlatado acordeón.

La Salida

por: Diego González

La poesía es la única salida

a estos tormentos de menta,

oscuros como la noche soleada,

despierta y taciturna como

el lápiz que no uso para contar

que la poesía es la única salida.

No hay puertas de escapada,

ni ventanas bienechoras,

son las comas mal puestas

en los finales de versos mal

contados, las cuales indican

que la poesía es la única salida.

No es queja de oficina ni de oficio,

es plena realidad mutilada por el

orificio que rueda para entintar

la hoja virtual con la que digo

que ni los puntos y seguido

harán de aquí un buen cometido.

Ser paciente, ente despierta, ¿no ves?

La poesía no es una afrenta,

es la única salida a la vida cruenta.

¿Qué viste en ese signo de interrogación?

¿Cuántos de exclamación se necesitan

para que el vecino me escuche?

Admiración dirán algunos otros.

Y yo diré que estoy sentado a la cabeza

de un árbol grande y quejumbroso que

mira a los niños colgarse de sus brazos.

Dime, ¡oh querido árbol!

¿Por qué busco en ti la respuesta

a una pregunta que no responderás,

que no hablarás?

Eres un árbol, uno de pie junto a

los niños que se columpian sin destino.

Los árboles no me hablarán,

porque dejé de hablarles.

Porque solo yo sé que la poesía

es la única entrada de salida..

Quinta!

Un día, caminando, me di cuenta lo poco bello de mis versos y me enteré tarde: no soy un poeta de lo hermoso y lo divino, mis letras más se asemejan a lo simple y permitido. A la infinita obviedad de las cosas.  Así que no seguiré buscando a las flores floridas en desiertos llovidos y sutilmente polinizadas por el viento que las acogió entre las brasas incesantes del sol de verano. No.

Mejor digamos que las flores del desiertos son una rareza y que tanto da si aparecen, ya que, como no hay agua, desaparecerán y del mundo se irán y ya sabemos que todos las habrán de olvidar.

Me devuelvo indignado, cuando leas esto quizá ya he regresado. Te habré dicho que te amo y en las noches unas rabias habré pasado.

Hoy es diez y nueve (ciento nueve) de septiembre, uno de los días que más odio en la vida. Junto con el 21 de septiembre y el 25 de abril.

Ya te veré, ya me verás y dirás: es verdad, eres feo como ningún otro feo.


Que quede claro, somos feos, todos. Pero yo más y mejor.

El diez y el ocho en Punta de Tralca (dia cuarto)

Supongo que para este entonces estoy tirándome los pelos, saltándome las palabras y brincando de piedra en piedra para ver si no se me ha escapado algún granito de arena por contar.

Ya no deberían quedar páginas por leer ni vino por tomar. Hoy es 18 de septiembre, el diez y ocho suman ciento ocho. No te vayas a confundir.

Vamos a las fondas! bailemos cueca y comamos hasta la semana pasada! añoremos lo perdido en la nocturna borrachera y cantémosle al albedrío antes que los milicos marchen ridículos.

Yo no sé ni bailar ni cantar. Tampoco zapatear. A veces ni me considero chileno. No me gusta eso de las naciones.

Tampoco las banderas.

Yo quiero un lugar donde me recibas o donde yo pueda recibirte, y no estar preocupado que para este día tengo que colgar un trapo viejo que el resto del año estará perdido.

Día tres tristes tigres trigo tragaban en un trigal

Hoy es lunes 17 de septiembre, día en que uno contabiliza el número de curados en las calles, de botellas esparcidas por todas partes, de basura y residuos diversos de carretes previos. Aún queda su buen trecho.

Aún queda tiempo para estirar más las piernas.

Te dejo esto: https://www.youtube.com/watch?v=crF9nm435zQ


Mándale un beso al Tito que es muy tito.

A propósito de espinacas: https://www.youtube.com/watch?v=6MwoMrJn7Zk


Buenos días. Y si, son buenos.

Día 2

(En Punta de Tralca, entre El Quisco e Isla Negra, algún día me cansaré de decirlo, cuando ya nadie desconozca este espléndido lugar, el cual es así de espléndido porque no mucha gente lo conoce, ergo, cuando deje de dar la aclaración de dónde queda esto, ya dejará de serlo, ¿se entiende, no?).

Ahora si que aún estoy durmiendo. Dirás que son las doce y que es medio día y blobloblo (mi forma ñoña de decir "etcétera").

Es aquí donde mejor he logrado dormir. Me da sueño por todo y por nada me quedo dormido en cualquier parte. Me dan más ganas de comer, de hacer cosas y de dejarlas para más rato. Sinuosa dicotomía del hacer en el espacio frente al mar que de puro curioso se escucha tronar la ola en la roca.

¿Cuántas preguntas absurdas podría hacerme aquí?
¿Por qué puedo dormir del otro lado, si las camas son menos cómodas?
¿Si no hago mucho, por qué me da más hambre?
¿Si como más, por qué no engordo?
¿Por qué, si trato y trato de anexar una foto a esta entrada, no me resulta? acaso? acaso?

Espero mucho que estés disfrutando mucho estos días de descanso y chilenidá.


brindo por el mar y por la borrachera!
con un tinto en la mano,
brindo por mi compañera
a quien yo más amo.


tiquitiquiti

Día 1

Ya estoy en Punta de Tralca (entre El Quisco e Isla Negra). Seguro estoy aún durmiendo, "el viaje fue muy cansador".

Te dejo estas cosas que he pensado.

Todos los sueños son de invierno

 El problema del invierno es la imagen de un otoño muerto. Mis pies tiritando tu ausencia. Secar el asiento de la bicicleta y que el viento de cuenta de mis ojos.

El otoño no está muerto, aún en verano las hojas caen pálidas e inertes al suelo fogoso. La vida comienza en primavera, pero nosotros nos guardamos a hibernar hasta que ella ocurra. Patéticos y simplistas. Monocromáticos los de invierno. La nieve blanca y los árboles grisáceos, los abrigos negros todos y las caras pálidas.

El otoño, la primavera, etcétera. Ya me aburrí de las mismas cuatro leseras de siempre, el mismo orden, las mismas hojas cayendo, floreciendo, fruteciendo, cayendo y lloviendo y callando y muriendo para revivir y sufrir e ir.

Ya no quiero que sea la otra estación. Esta y punto, aquí me quedo. A tu lado, sonriendo.

¿Dónde mueren las mariposas? (respuesta final)

Mariposa no nata, mariposa no muerta.
Fútil intento por encontrar respuesta.
Cuncuna alada, mariposa cambiada.

Jamás naciste, ¿por qué habrías de morir?
¿Por qué habrías de ser lo mismo al vivir?
A ver tus coloridas alas, al viento, batir.

Desapareces en silencio y solitaria.
Desapareces sin atentos, estacionaria.
Desapareces con  aciertos, imaginaria.
Con los muertos, sin serlo. Instantánea.

¿Dónde mueren las mariposas?

¡He ahí el dilema resuelto!
En ninguna parte, en ningún lugar.
En todos lados, cualquier morar.

Desprende de ti, tus alas, el viento
quedas como llegaste al mundo,
mariposa sin aliento, ya serás alimento.
ya serás otro cuento, mariposa sentimiento.

Mariposa nunca más presente.
Mariposa ausente.
Mariposa de otros días.
Mariposa perdida.
Mariposa sin quien le quiera.
Mariposa forastera.
Mariposa con otra intención.
Mariposa canción.
Mariposa, pasaste a mejor vida.
Mariposa fallecida.

¿A dónde irás, sin tus alas botando el aire de atrás?
No te veo, no te he visto, no te entiendo.
¿En qué dirección diriges tu cuerpo?

Ya te fuiste, dejando una interrogante de antes.
¿Por qué no dijiste, o no querías un escuchante?
No querías a un hablante, mariposa de marte.

Querías dejar en ti, intacta la interrogante.
Mantener el misterio, desde el cementerio.

¡Has fallado en tu cometer, mariposa caída!
Ahora comprendo el porqué de tu huida.
Eres vida no nacida, muerte no partida.

¡Aletea, aletea! mariposa vencida.
Abatida yaces por la parca.
Mariposa de mi comarca.

Ahora entiendo el lugar a donde vas a terminar,
ahora sé que no tenía sentido tanto cuestionar.
Vas a ninguna parte, a ningún lugar,
a ningún dónde, a ningún solar.
ningún llanto, ningún volar

Al cesar de sus alas,
las de colores
extinguen su reflejo.

A favor del día de la Pingüina

Me dijo entonces que ya todo era distinto,

que el cielo era distinto, que el tinto

era más rosado y que el blanco más gris

y que todo lo demás era diferente,

la gente ya no se cae en parapente

ni helicóptero ni nave submarina de harina.

Todo es distinto, ahora las pingüinas vuelan,

y las gaviotas nadan, antes nadan nada

ahora nada nada la gaviota.

Pero esto no es sobre la gaviota que nada

hace ni nada nada, sino de la pingüina, que vuela

y vuela como gacela (recordad que todo es

distinto ahora) en busca de su gacelo.

Entonces, como todo es distinto y diferente

me atreví a ganar terreno como un demente,

al menos eso dirán ustedes al oír la propuesta

que se muestra sin sol ni tiesta en la especie

especial que aquí les habré de nombrar y

contar. Con tal de que me sigaís leyendo

diré por momento que ave nadadora ya no es

sino que voladora y cantora, ¿es que no la oyes?

De frack, como galleta y atuendo de prenda blaquinegro

como alumno medio y como serviciente.

¿Lo habré dicho despectivamente?

Hoy es el día de la Pingüina, esa que ya es distinta

que hizo que todo sea diferente e impaciente.

A esa ave que ya no es sureña ni norteña

ni oesteña ni esteña, es del centro, del epicentro

y del concierto y desconcierto.

Llegó el día en que las pingüinas vuelan,

¡Ya verán cuando los chanchos las alcancen!

Distintos

Soñé que nacíamos en otros barrios, de otro país, con otro lenguaje y con otras familias. Teníamos otros nombres, con otros apodos y otros cuerpos. Comíamos otras cosas y gustábamos de diferencias distintas. Corríamos de otro modo, con zapatos de otras marcas, con calcetines de otros colores y gorros que cubrían otras orejas. Paseábamos por otros parques, hablábamos de otras cosas y reíamos de otros chistes.

Al detenerte de otra forma, me dijiste con otro tono que me querías de manera singular y distinta. Yo te atendí con otros oídos y al reflexionar con otra mente, brotaron otras palabras. Me miraste con otros ojos, a mis otros ojos y me respondiste de forma singular y única. 

Yo no soy otra, soy tu misma y tú eres el mismo, mi mismo.

Contra el odio creciente.

Soy el peor estiércol que ha sido defecado por la mula más indigestada que jamás volverá a parir la tierra.
¡Uf! Ahora podré dormir.

Encaminando.

Voy, de andar, de salir a caminar. De correr sin parar, de volar. De pasear y saltar sin pies ni pesar. Ni pensar en dejar de virar y continuar.

Soy, de ser y no parecer. De mover a tientas y creer. De las vueltas y andanzas de mi recorrer. De ti, de mi, de todos quienes puedan volver. Y ver. Vernos a luces sin cruces al conocer.Nos podríamos tardar el camino en comprender.

Estoy aquí, mirando el ir. De querer y vivir. De ser y partir. De gritar y reír. Evitando el morir.

Voy. Soy. Estoy. Aquí, para ti. Para el día que ha pasado, para las alegrías venideras y otras eras de maderas y escaleras. De cerros y esteros.

Encaminando, encuadernando, encontrando, en todas partes cantando. Voy a todas partes. Soy el de siempre, el de antes. Estoy confeso y preso de la paciente escalerada. De mi compañera alada.

¿Vamos?

Yo también iré.

Aquello que hablamos y ya se ha olvidado.

Tratando de reconstruir lo ocurrido, de aquel tiempo ido. Querido ser recobrado y experimentado en un nuevo proyecto dado. ¿ A dónde hemos de remitir tales recuerdos? ¿Será vital  siquiera preguntárselo?

Las palabras han quedado entre las mismas, asustadas y distraídas, cual auto en ciclovía; cual diente sin encía.

Da igual si nos enteramos entre los alados, de quedar impresionado por el cuento enarbolado. ¿Qué quieres decir por no importado? Ya tanto da si nos recordamos u olvidamos.

A Francisca Machado.

Hace años que venía sucediendo en silencio. Perdí la visión real y camuflé lo esencial por una imaginaria vida. Me enteré de ti en momentos de nubosidad infinita. De lugares amurallados e imposibilitados de encontrar tu arte. Encontrarte. Te guardé en un baúl discreto, cual secreto. Te ignoré y por ti oré. Y en mis sueños apareciste, codificada entre sutilezas y obviedades. Entre la magia y la razón olvidé esta pasión.

Los años  pasaron como aves otoñales. Sin entender señales, buscamos  verdades. Te esperaba desde siempre, de encontrarte en todo momento. De ser atento y dispuesto a comprender el tiempo. Pero no, nada de eso importa ahora.

Te vi y me viste. Nos miramos y mostramos las arrugas del pasado, del tiempo desalmado. Y me dijiste.

Después de todo fuiste tú quien lo dijo. Yo no pude estar más de acuerdo. ¡Espera un momento! ¿Esto es real o atemporal?  Tanto da si es lo uno o lo otro. O ambos.

Me dijiste, me preguntaste con evidente preocupación. A ratos temblaba tu voz, tus piernas, tu confianza hecha pedazos a retazos. Mientras mi interior bailaba sin ritmo coordinado, lloré acallado.

Y luego.

Y luego comenzamos a vivir en paz.