De esto si que me acuerdo, de la lluvia incesante y de las mariposas preguntonas, del olor al polvo mojado y santiago lleno de colores nitidos. Eran todos opacos. Asi uno comenzaba una larga travesia por los paseos del Santa Lucía, bajaba uno por el ascensor y caminaba rapidamente por Huérfanos para llegar pronto a la cita con aquella dama en aquel recinto de terribles butacas. Te ibas saltando de lado en lado disimulando cuidadosamente el dolor inflinjido a las posaderas y con aquel antiagua tararear una cancion de danza en la lluvia. Todo culminaba en el barrio Lastarria frente a una taza con Café, contando la desventuras del heróico y fugaz personaje.
- te lo dije, al final todos mueren-
desde más allá de las nubes se escuchaban nuestras carcajadas sobre aquel arruinado presagio, de aquel vetusto cometido por arrebatar el asombro. tu sabias, todo es parte del espectáculo.
Ahora no hay lluvia, es verano, no hay nubes, ni risas que las alcancen, no hay cine incómodo, ni muchas de las cosas que moria por realizar; un simple camino por el forestal se transformaba en la aventura de mi vida, una cerveza era el líquido que transformaba mi acongojado cuerpo en el más energico de todos, un cariño siquiera se desvirtuaba en un terrible estallido de alegría.
Estoy solo, de eso estoy seguro, esperando encontrar a quien pueda compartir un otoño conmigo, veamos que pasa, quiza juntos maldigamos el verano.
Roxy escribió.
ResponderEliminarcon respecto a ¿Dónde mueren las mariposas?:
No puedo estar a la altura de tu reflexión, pero si e aprendido que toda palabra es una abstracción vacia carente de lo subjetivo, solo consta de ese sello tan intimo que solo un ser humano puede otorgarle. Leí y me gusto la fuerza de las frases, en donde la imagen se me hacia familiar, por un instante pense que con años esas palabras me podrian atravesar el alma, pero dura lo que dura un instante, veamos que pasa...