El mundo ha sido realizado. Está completo, lleno; sin más espacio para otras historias.Aquí nacen los glaciales, la lentitud estoica. La inerte carretera.
No hay espacio para innovaciones, modificaciones o simples desvíos. Moriré de esta forma: triste y empobrecida. Sin alcanzar, sin lograr, sin poder modificar.
Aún entendiendo, la muralla se ríe ante mis anhelos. Ante mis intentos de volar sin aire. Ante mi cara marchitada.
Ya nada es posible, el mundo ha dejado su sutil movimiento.Estoy destinado a caminar en círculos.
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