Día tres tristes tigres trigo tragaban en un trigal

Hoy es lunes 17 de septiembre, día en que uno contabiliza el número de curados en las calles, de botellas esparcidas por todas partes, de basura y residuos diversos de carretes previos. Aún queda su buen trecho.

Aún queda tiempo para estirar más las piernas.

Te dejo esto: https://www.youtube.com/watch?v=crF9nm435zQ


Mándale un beso al Tito que es muy tito.

A propósito de espinacas: https://www.youtube.com/watch?v=6MwoMrJn7Zk


Buenos días. Y si, son buenos.

Día 2

(En Punta de Tralca, entre El Quisco e Isla Negra, algún día me cansaré de decirlo, cuando ya nadie desconozca este espléndido lugar, el cual es así de espléndido porque no mucha gente lo conoce, ergo, cuando deje de dar la aclaración de dónde queda esto, ya dejará de serlo, ¿se entiende, no?).

Ahora si que aún estoy durmiendo. Dirás que son las doce y que es medio día y blobloblo (mi forma ñoña de decir "etcétera").

Es aquí donde mejor he logrado dormir. Me da sueño por todo y por nada me quedo dormido en cualquier parte. Me dan más ganas de comer, de hacer cosas y de dejarlas para más rato. Sinuosa dicotomía del hacer en el espacio frente al mar que de puro curioso se escucha tronar la ola en la roca.

¿Cuántas preguntas absurdas podría hacerme aquí?
¿Por qué puedo dormir del otro lado, si las camas son menos cómodas?
¿Si no hago mucho, por qué me da más hambre?
¿Si como más, por qué no engordo?
¿Por qué, si trato y trato de anexar una foto a esta entrada, no me resulta? acaso? acaso?

Espero mucho que estés disfrutando mucho estos días de descanso y chilenidá.


brindo por el mar y por la borrachera!
con un tinto en la mano,
brindo por mi compañera
a quien yo más amo.


tiquitiquiti

Día 1

Ya estoy en Punta de Tralca (entre El Quisco e Isla Negra). Seguro estoy aún durmiendo, "el viaje fue muy cansador".

Te dejo estas cosas que he pensado.

Todos los sueños son de invierno

 El problema del invierno es la imagen de un otoño muerto. Mis pies tiritando tu ausencia. Secar el asiento de la bicicleta y que el viento de cuenta de mis ojos.

El otoño no está muerto, aún en verano las hojas caen pálidas e inertes al suelo fogoso. La vida comienza en primavera, pero nosotros nos guardamos a hibernar hasta que ella ocurra. Patéticos y simplistas. Monocromáticos los de invierno. La nieve blanca y los árboles grisáceos, los abrigos negros todos y las caras pálidas.

El otoño, la primavera, etcétera. Ya me aburrí de las mismas cuatro leseras de siempre, el mismo orden, las mismas hojas cayendo, floreciendo, fruteciendo, cayendo y lloviendo y callando y muriendo para revivir y sufrir e ir.

Ya no quiero que sea la otra estación. Esta y punto, aquí me quedo. A tu lado, sonriendo.

¿Dónde mueren las mariposas? (respuesta final)

Mariposa no nata, mariposa no muerta.
Fútil intento por encontrar respuesta.
Cuncuna alada, mariposa cambiada.

Jamás naciste, ¿por qué habrías de morir?
¿Por qué habrías de ser lo mismo al vivir?
A ver tus coloridas alas, al viento, batir.

Desapareces en silencio y solitaria.
Desapareces sin atentos, estacionaria.
Desapareces con  aciertos, imaginaria.
Con los muertos, sin serlo. Instantánea.

¿Dónde mueren las mariposas?

¡He ahí el dilema resuelto!
En ninguna parte, en ningún lugar.
En todos lados, cualquier morar.

Desprende de ti, tus alas, el viento
quedas como llegaste al mundo,
mariposa sin aliento, ya serás alimento.
ya serás otro cuento, mariposa sentimiento.

Mariposa nunca más presente.
Mariposa ausente.
Mariposa de otros días.
Mariposa perdida.
Mariposa sin quien le quiera.
Mariposa forastera.
Mariposa con otra intención.
Mariposa canción.
Mariposa, pasaste a mejor vida.
Mariposa fallecida.

¿A dónde irás, sin tus alas botando el aire de atrás?
No te veo, no te he visto, no te entiendo.
¿En qué dirección diriges tu cuerpo?

Ya te fuiste, dejando una interrogante de antes.
¿Por qué no dijiste, o no querías un escuchante?
No querías a un hablante, mariposa de marte.

Querías dejar en ti, intacta la interrogante.
Mantener el misterio, desde el cementerio.

¡Has fallado en tu cometer, mariposa caída!
Ahora comprendo el porqué de tu huida.
Eres vida no nacida, muerte no partida.

¡Aletea, aletea! mariposa vencida.
Abatida yaces por la parca.
Mariposa de mi comarca.

Ahora entiendo el lugar a donde vas a terminar,
ahora sé que no tenía sentido tanto cuestionar.
Vas a ninguna parte, a ningún lugar,
a ningún dónde, a ningún solar.
ningún llanto, ningún volar

Al cesar de sus alas,
las de colores
extinguen su reflejo.

A favor del día de la Pingüina

Me dijo entonces que ya todo era distinto,

que el cielo era distinto, que el tinto

era más rosado y que el blanco más gris

y que todo lo demás era diferente,

la gente ya no se cae en parapente

ni helicóptero ni nave submarina de harina.

Todo es distinto, ahora las pingüinas vuelan,

y las gaviotas nadan, antes nadan nada

ahora nada nada la gaviota.

Pero esto no es sobre la gaviota que nada

hace ni nada nada, sino de la pingüina, que vuela

y vuela como gacela (recordad que todo es

distinto ahora) en busca de su gacelo.

Entonces, como todo es distinto y diferente

me atreví a ganar terreno como un demente,

al menos eso dirán ustedes al oír la propuesta

que se muestra sin sol ni tiesta en la especie

especial que aquí les habré de nombrar y

contar. Con tal de que me sigaís leyendo

diré por momento que ave nadadora ya no es

sino que voladora y cantora, ¿es que no la oyes?

De frack, como galleta y atuendo de prenda blaquinegro

como alumno medio y como serviciente.

¿Lo habré dicho despectivamente?

Hoy es el día de la Pingüina, esa que ya es distinta

que hizo que todo sea diferente e impaciente.

A esa ave que ya no es sureña ni norteña

ni oesteña ni esteña, es del centro, del epicentro

y del concierto y desconcierto.

Llegó el día en que las pingüinas vuelan,

¡Ya verán cuando los chanchos las alcancen!