A mi paz-ada vida.

El otro día te vi, claro que sí. Como en mis sueños, con la misma ropa de siempre, pero más linda. En el metro como dos extraños, como siempre lo había recordado. Estabas serena y yo ansioso, hace más de dos años que no nos dirigíamos palabras de los labios. Semanas antes, hablé de ti, como invocando tu presencia en mi vida. Como siempre, siempre he querido estar en la tuya y ser de nosotros mismos. Otra vez.

Otra vez fallé.

Estoy bien. Lo estoy. Como tortuga con caparazón nuevo. Refaccionado y mejorado con alas para volar entre sueños. Entre colores diversos y ferpectos. Tu sabes, la vida no está para quienes no puedan descansar de la suya y sostener entre el tiempo a quienes la de ellos pudieren importar.

Te extraño.

La ilusión de que algún día veas esto, lo leas y algo figure dentro de tus andares. Tantas líneas con tus nombres, tantas ideas camufladas, tantas palabras jugadas para señalarte que jamás he olvidado tu nombre.

Estoy bien, me siento bien. Pero no sé si será suficiente para ti, para que volvamos a ser de los mismos.

Extraño

Extraño es el tiempo perdido, la bala loca de amargura incansable. El supuesto perfecto de sonido distante. Si, estoy solo para comenzar el viaje restante. Me parece de locura serena, de fragante verbena, sin risa ni pena.

Extraño es quien no olvida, quien de ida se pierde la partida, la inevitable caída.¡ Qué injusta es la vida! Yo de fuera he visto tanto más, me parece de mentira este engaño moribundo, de ser profundo cual objeto desconocido, mal parido. Desaparecido.

Es así. Extraño.

Y mucho.

Respuesta al anonimato de quien escribe.

Si supiese quién eres, te podría dar las gracias de manera más apropiada por tan acertados versos.

A veces

A veces, como los niños perdidos de señales paternales, como abrazos de algunos fraternales y desconocidos comensales, a veces. De las trece sería la última de la lista vista y fascista, tortuosa de años perdidos en los anales del abismo mismo. ¿Seré yo el parecido? El mal habido de otras tantas tonteras de peras sin árbol de sombra y corva, con "K".

A veces son instantes dispersos de antes, de momentos sin vuelto y otros sin revuelto. Si no revisaste, un caracol te explica en el camino perdido. Destino sin valor real y zonal, a dar botes por lugares de antaño, como cual aleación de cobre y otro cuyo nombre no evoca razón ni son, menos al sol.

A veces son muchas veces, muchos besos versados, muchos versos sin peña ni dueña. Sin canción ni estrella detrás de la luna en cual ventana sin pluma. Pájaros sin armas del despegue. Tan similares como el caqui de invierno, dispuesto a mostrar sus ramas de frutos sin hojas, sin flores, sin más que sus colores. Ridículo cual mismo. Dejemos el ridi de lado y veámonos lo siguiente.

A veces bromeo con lo que digo, con los higos del nogal, y los de mi otro hogar. A veces son muchas veces ¿ ves que no hablo de eses? De peces sin cardumen compañante, vámonos sin antes pedir perdón por la broma desatada. Mal contada. Sin nada. Para nosotros mismos, claro.

A veces dejo mensajes de sastre. Desastre. El resto, mejor que tampoco.

Entonces no.

Insomnio

Me caigo de revés, del día del ciempiés, acribillando calles de otros lares. Mirando las sábanas aglutinadas del despertar majadero, ni un pestañeo se puede por entero.

No me gustas, insomnio de la vereda del frente. Del río que no es más creciente, del despierto malogrado, malparado, malvado, mal.

El delirio siempre está presente, está candente, maloliente. No es benevolente. Qué quieres del hombre cesante, del sin semblante.

Más te intento entender, más ganas esta batalla inútil, esta discordia fútil. Como fusil dispuesto a matar, ¿Crees que lo podrás lograr? Ilusión sin par, sin comienzo ni final, ya llegará quien logre ordenar mis horas, mis moras y otras noras.

Ahora caigo descalzo, cual niño en rincón protegido, aún sin viento ni tormento, dejaré mis manos de lado y veré si puedo alcanzar mis aposentos.

Ya, chao pescado no más.